¿Pero que te crees, Poeta?

¡No!
los poemas no te dicen te quiero, no te abrazan, no te besan
no te consuelan cuando tienes miedo, no te escuchan, no te acarician...

Aceptémoslo,
los poemas no sirven para nada
son inútiles,
son la máscara perfecta
de una pasión imaginada,
la vanidad ultra secreta
de la humildad de una palabra.
Son la morbosa fiesta de un dolor que nunca acaba, la sonrisa descompuesta de una alegría denegada.
Llámalo dirección de orquesta de una vida malgastada
o la decepción funesta de una lágrima engañada...


(como ven, amigos míos)


Los poemas no sirven para nada,
los poemas no nos dicen te quiero,
son inútiles...
Solo te vuelven más ciego
alimentan tu falso ego
y te lo elevan hasta el cielo.
La realidad se encarga luego de escupírtelo en el suelo.

(y si quieren más pruebas de ello)

Los poemas no pueden abrazarte, solo por momentos consolarte,
pero nada más es engañarte,
porque la realidad se encarga de mostrarte
la vida que desperdiciaste y lo mal que te comportaste,
lo solo que te quedaste,
todo lo que dudaste,
lo mucho que lloraste....


(y mira que todo lo que se me viene a la mente cuando pienso en ti,
es maravilloso)

Los poemas no acarician
no tienen tu sonrisa, no tienen la textura de tus labios
ni la calidez de tu cintura.
Y daría lo que fuera por saber

si tienen la suavidad de tu espalda.

No tiene el infinito de tus ojos
ni tu alma de fuego,
la belleza de tu voz,
ni la suavidad de tus palabras.


(y seguiría asi hasta morir)

En conclusión:
Los poemas no me pueden besar como tú, es decir
no me sirven para nada...

Autocritica, baja de las nubes, Pseudopoeta¡¡¡